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to, e sempre, la guerra. M a qui è nel suo aspetto più crudo e più subdolo. Dove si combatte, dove si muore il sangue ribolle, lo spirito è tutto preso da l'andare de la lotta. E non si pensa a tutte le infinite miserie di quelli che sono lontani. Qui si muore, si soffre lentamente, a ogni alba vedendo il proprio strazio con occhi più arrossati dal pianto. Stasera io ti penso con meno angoscia. Quanti soffrono più di noi, chérie! 18 7mbre - sabato- Sono in campagna. Stanco del viaggio, de la notte persa quasi affatto andrò a letto presto. E farò tutto un sonno di sicuro.